Toda e qualquer história de um homem ou de uma mulher, seja ele anônimo ou insigne, plebeu dos confins periféricos ou imperador dos grandes centros de poder, seja ele um camponês que lida com a terra ou um senhor dono de milhares de escravos, toda e qualquer história se confunde em triunfos e fracassos, renúncias e escolhas, ascensão e derrocadas em meio a histórias de amor.
O amor é o gatilho que desencadeia as revoluções, é calor que incendeia as guerras e a coragem que move a enxada sacudindo a terra molhada.
É a força oculta que ao mesmo instante é capaz de disparar o canhão ou de fazer tremular a bandeira da paz.
Há sempre uma paixão ateando fogo a alma.
Há sempre um coração feito em pedaços.
Toda e qualquer história em todo e quaisquer limites do tempo onde haja suspiro de vida se confunde com histórias de amor.
O jovem casal de namorados.
O velho solitário na calçada.
A mão que acaricia e faz a guerra.
Mesmo que venha sucumbir a fé.
Mesmo que não mais exista a esperança.
Mesmo que tudo ao redor se derrame em infortúnios.
O amor permanecerá feito semente na terra a espera da chuva.
Enquanto pulsar o peito ele haverá de existir.
E quando o sangue não mais percorrer as veias e o corpo decai no flagelo da morte, o amor renascerá em outro coração com mesmo ímpeto e disposição e em qualquer lugar, em qualquer tempo onde exista gente, estará por trás das histórias, fazendo e desfazendo caminhos, vestindo e desnudando o corpo em memórias, fábulas e tragédias.
